Ojos

¿Que ojos veo?
Veo esos ojos que reparten ilusion.
Ojos vivos.
Ojos que no solo ven.
Ojos que intuyen.
Los hay marrones, verdes , grises, azules, indeterminados.
Son luces antiniebla.
¡Como se expresan!
No dicen.
No hablan.
En cambio lo dicen todo.
Ojos nublados.
Ojos viejos.
Ojos de vivencias.
Son espejos, en los que te reflejas.
Esos que sin verte, te ven.
Esos que escriben las miles de historias.
Esas que sin estar escritas.
Estan vividas.
Esas oidas y escuchadas, no vistas, sino intuidas con el ver del alma.
¿ Que poema se escribe?
No se.
Pero, la mirada perdida, la mirada fija.
Esa mirada transpuesta.
Que nos interroga.
Que nos intriga.
Esa que nos transmite desasosiego.
O, quizas esa alegria en el alma, que no se puede expresar.
¿Que tendra la mirada?
Que nos asusta, nos alegra.
¿Que sera lo que nos espera tras ese nervio optico, imperturbable y desasosegador?
Interrogante de esos faros vitales que son los ojos.

Nada o Todo

Hoy retomo la primavera.
El invierno persiste.
Pero mi alma florece.
Cuando eso pasa, el pensamiento se expande y las ideas afluyen.
Hoy cuento el amor entre un hombre y una mujer.
El pavo real expande sus alas, se pavonea.
La araña teje su tela.
El amor despliga su aroma.
Y las flores son polinizadas.
Cierto hombre y cierta mujer, preparan su nido.
La tarde cae.
La noche hace su entrada.
La morada acoge.
Y ellos se preparan.
Cada uno piensa, pero no expresa.
Hay recelo.
El reclamo aun esta lejos.
Y luego entre luciernagas y faroles, la eternidad esta servida.
El alba los despertara cuan rayo inquieto.
Sus ojos seran faros al nuevo dia.
Y entre amapolas descubriran, lo que entre nubes oscuras y subterfugicas, jamas hubieran pensado.
Que ese amanecer les devolvera lo que la noche les fue ocultado.

Mitin

¡Jovenes! No os caseis jamas. Y digo jamas, con uno de vuestra misma edad.
Hacerlo siempre con un viejo.
Y digo ¡Siempre!
Ventajas:
El viejo siempre os vera joven y envidiable.
Sereis su ideal.
Sereis lo que ha perdido.
Y como el alma siempre es fastidiosa.
Disfrutareis pavoneandoos, con lo cual la vanidad estara cumplida.
Inconvenientes:
Os tendra por hijas.
Os aleccionara mil veces.
Pero bueno, el pavoneo estara asegurado y con el la seguridad.
En cambio casaros con uno de vuestra edad y por ende guapo.
El sufrimiento lo tendreis asegurado.
Al principio bien, pero a la larga os vera vieja.
Dado que el no se va a ver nunca.
Os vera caduca.
Siempre habra otra mas joven.
Y si trabajais.
Sereis su macumba.
Su madre.
Se me escapan las palabras.
Unica ventaja, que como el estara molido como tu, pero con menor espiritu,podras aplastarlo si te da la gana.
Pero normalmente le has cogido cariño.
Y no solo no lo haces, si no que como tus improtas han sido maternales.
Retomas el sindrome de Estocolmo y lo perdonas.
¿Que madre no perdona a un hijo?

Hambre

¡Que vida esta!
Hemos vuelto a la posguerra.
Hoy, me han hecho recordar los años 50 y tantos.
Existía la pobreza.
¡Y de que manera!
Ahora se le llama crisis.
Pero es el mismo perro con distinto collar.
¡Hay hambre!
Y no solo de justicia.
¡No!
¡Es hambre!
La gente necesita comer.
No hay empleo y según los augures esto se esta recrudeciendo.
Antes, antes.........
Los pobres llamaban a las puertas.
Yo era una niña y en off. se oía una voz.
¿Quien es?
A lo que tu respondías.
¡Una pobre!
Y esa voz en off. te decía.
¡Dile ! que no hay nada.
Yo, con esa infantil ignorancia, no lo comprendia e insistía.
Y, el off. decia.

¡Bueno! dale un trozo de pan.

A veces ese trozo, iba acompañado de una botellica de aceite.
Que ya te traían (un poco sucia) para ser rellenada.
¡Eso si!
Si nos sobraban mantecados de un año para otro, y ya estaban a punto de enrranciarse, se los endosábamos a la pobre con nombre propio.
Ya que en dichos años, se las conocía se las trataba e incluso se las criticaba.
Que de eso ni ellas se libraban.
El mundo ha cambiado.
No así el hambre.
Ni el desempleo.
Y la critica sigue.
Ahora se ha sofisticado la manera de hacer caridad.
Se plantea , se informa al gobierno, a la iglesia y a todo el que quiera escuchar.
Pero aun en el animo de muchos.
Sigue el off.
¿Quien es?
¡Una pobre!
Pues dile que no hay nada.

Original

Hoy me han contado y no salgo de mi asombro, que la muerte esta en relación directa a las orejas.
Si las orejas se ponen blancas.
¡Amigo!
Date por muerto.
¡Menuda noticia!
!Vigilar las orejas¡
Menos mal que la ciencia sale al paso.
Y no hay mejor remedio que el gran viagra.
A esta se la considera, la madre de los semáforos.
Luego si la muerte acecha, en signo de orejas blancas.
La atajamos con viagra y nos las pone tan rojitas, que ni belcebu en el infierno se le equipara.
No sabe dicha casa comercial, que tiene el elixir de la vida.
O por lo menos , en lo que a orejas se refiere.
Luego, tres vivas al viagra y de paso nos satisfacemos.
Pues si de poca vida disponemos.
Que mejor es, que disfrutemos y no nos ocupemos , ni de orejas ni de nada.
Si no.
¡De vivir!
¡Que no es poco!
Aunque de orejas , nos venga la gana.

La existencia

He de reconocer que hasta ahora no le he encontrado sentido a la vida.
Ni en momentos de amor.
Ni en los de sufrimiento.
Esto no tiene sentido.
Todo es un engaño sensorial.
Aun siendo creyente.
Sigo preguntándome.
¿Quien soy?
No valen nombres ni apellidos.
No vale sexo.
No vale época.
¡Que vale?
No lo se.
Ni siquiera en momentos sublimes de éxtasis existencial.
He comprendido lo de estar viva.
¿Para que?
Supongo que no sera para trabajar.
Lo veo tonto.
Siempre habrá alguien que haga lo que yo hago.
¡Entonces!
¿Que sentido tiene esto?
Alguien puede responderme.
¿Porque estamos aquí?
Y
¿Para que?

Los pies

Los pies, las columnas del cuerpo.
¡Cuanto nos cuentan!
Yo, he tomado la mala virtud de fijarme en ellos.
Nos dicen quienes somos.
Voy a misa.
Se pone gente al lado, miro los pies.
Voy a comulgar, miro los pies.
¡Son el interrogante!
¿Se conoce a la gente por los pies?
Creo que si.
¿Alguien se ha fijado además de los podologos en los pies?
Yo, yo, yo.
Los miro, remiro a la derecha y al revés y no me explico que tal gente tenga esos pies.
Es inconcebible pero los tienen.
Todo un mundo se despliega en torno a los pies.
Sigo en misa, miro alrededor y veo pies.
Pies bonitos, miro a la cara.
Y ahí peco.
Es horrible, no solo por vieja, si no por rara.
Conclusión.
Cara y pies, no tienen nada que ver.
El caso, es que no debería ser así.
Hay pies operados de juanetes, otros no.
Y en cualquier caso se manifiestan de manera distinta.
Es como si se hubieran ido a recorrer la ruta de la seda y a ser bodisabas.
Total.
Todo un estudio y no me concuerdan cara y pies.
Debe ser que solo vale cuando conoces a la persona y no al revés.
Sigo.
Y digo.
¡Vaya manera de perder el tiempo en misa!

Mi entierro

¡Que barbaridad!
Estoy muerta.
No me lo puedo creer.
Tanto pensar en como seria y ya es.
¡Me han quemado!
No queda de mi, ni una arruga.
Tanto investigar el modo de quitarmelas , de parecer mas joven.
Y ya ves.
Ni una arrugita, ni un huesecico.
No hay nada.
Ni gordura.
Ni manchitas.
Ni canas.
Nada de nada.
Y aquí estoy, yo.
¡Eso!
Contemplándome.
¿Y que soy?
Un polvito y poco mas.
Una parafernalia para morirse.
Coches feisimos, sobretodo, en el que me colocaron.
Y eso que lo dije.
No me gustan los coches de muerto.
Pero, nadie me hizo caso.
Ahí veo el ataúd, antiestético a mas no poder.
¡Y las flores!
También lo dije.
¡No me gustan las coronas!
Tampoco me he librado.
Con sus bandas de colores, feas a reventar.
¡No habrá algún estético!
Que desarme tal aparatoso desastre y haga ramilletes.
¡Que va!
Ni uno.
No se le ocurre.
Y ahí va mi entierro.
De lo mas hortera.
Y y o aquí, contemplando un despliegue catatonico.
No me gustan los entierros.
Ni con caballitos , ni sin ellos.
¡Son feisimos!
Bueno, no se cuanto tiempo, tendré que contemplar, tal estado de degradacion.
Y encima sin poder hacer nada.
Ni poder meter mano , a mi entierro.
¡Habrá peor suplicio!
Deseando estoy , pasar a otro estado.
Que por lo menos, además de esta ingravidez.
Se me permita opinar.
O, por lo menos ser una simple estética de este soplo que es el ente.

JULIE

CALPE 7-9-10

Ensoñando.
Nos faltará Julie.
Cuando todos caigan en coma.
Nos faltará Julie
Nadie nos hará comidas estrambóticas y deliciosas.
Nadie estará al cuidado y callada.
¡Cuando la juerga este a tope!
¡Cuando halla que ir a algún sitio!
Nos faltará Julie
No sera la luz ni las tinieblas , las que nos hagan recordarla.
Será un presente luminoso, cansino y con voz recurrente quien la mencione.
Las tinieblas aún no han aparecido.
El mundo aún no se ha terminado.
Y en cambio para nosotros ha sido un Apocalipsis.
Julie no está. Se ha ido.
La gente se va, pero no la conoces.
¡Bien!
Es ley de vida.
¡Pero!
Cuando te toca.
¡Te toca!
Y ella ha dejado huella.
La huella de los grandes.
La imborrable.
Bendita seas Julia.
Por haber existido.

Alegria

Me gustan las tonterías.
Me gusta ver cine.
Me gustan los comadreos.
¿Cuando este muerta?
¿Podre integrarme en todas las tonterías?
¡Aunque por pequeños motivos vaya al cielo!
¿Podre ser igual de tonta?
Me encanta serlo.
Me gusta ser disfrutona.
No me gusta ser una extrasensorial, que no se de cuenta de nada.
Por mucho ángel que me convierta.
Me gusta ser humana.
Si a mi muerte puedo seguir siendolo.
¡Viva la muerte!
Con todo lo que conlleva y con todos los inconveniente que acarrea.

Miedo

¡Porque vivimos?
A veces creo que solo para recordar.
Ante cualquier adversidad.
Nos remontamos al pasado.
Es lógico.
Queremos escapar del sufrimiento presente..
Las imagenes retrospectivas, ocupan nuestra mente.
La infancia nos hace dioses.
El presente humanos.
Escaparnos de nuestro dolor, esa es nuestra consigna.
Nos amparamos en la existencia feliz.
¡Pero!
¿Cuanto lo fuimos en este paroxismo?
Nos parece que fue siempre, menos ahora.
El tiempo tampoco acompaña.
Y este caer gotas intensas sobre un tejado inestable.
Nos acongoja aun mas.
Las lágrimas se acumulan en ese interpelado retorno.
Y nosotros con esa imposibilidad hacedora.
Nos comportamos como humanos.
Con ese grito de exasperacion, que nos libera y nos da suerte.
¡Viva la vida!

La mente

¿Porque alguien trata de traslocarte la mente?
Esa que es tuya.
Esa que la das o no la das.
Esa que a veces la tienes parada.
Y otras se te dispara y no la encuentras.
¡Que cosa es la mente!
No la que empleas a diario para hacer la compra o atender al trabajo.
La otra.
La que esta tan dentro, y a la vez tan fuera.
Que te la disloquen, puede hacer que repercuta en tu corazón y este ya no controle.
Este vuelve a mandar información .
Y de ahí a padecer.
Un paso.
¡Que dispositivos tiene preparados la vida!
Para que cual electrodos implantados, nos disparemos en positivo o en negativo.
¿Somos ranas de patas conectadas e inyectadas, que se contraen o estiran a golpe de corriente?
O somos reflexivos ante todo tipo de ataque psíquico.
El tiempo pasa.
¿Hemos adquirido experiencia?
Esa es la pregunta del millón.
Nos reservamos.

Antirrobos

Caso único.
Acabo de oír, el remedio ante un atraco.
Esta fácil.
Se quita uno los piños y los deja en el mostrador.
El atracador, sino los tiene, intentara probárselos.
Hay que tener en cuenta que al precio que están los dentistas, son joyas.
Bien, en el caso, que el atracador disponga de una buena caja dental.
Por lo pronto, se quedara un poco sorprendido.
Momento que se puede aprovechar para enfilar el dispositivo de la alarma.
Nunca hay que desmerecer de estos consejos de oídas, o de ida y vuelta, que se llaman.
Así visto el ejemplo.
Pobres de los que no dispongan de una caja dental de repuesto.
Y tengan todos sus piños.
Pues estos se darán por robados.
¡Seguro!

Puntuaciones

Que mala soy escribiendo.
Cada punto y coma no tienen que ver conmigo.
Expresarme no puedo.
Y si es con caligrafía , peor.
El peor pecado cometido, es el estudio.
Y si en ese estudio no se sabe puntuar.
La existencia no tiene genuflexión.
Nos quedaremos sin saber, ni quienes somos,ni como conseguimos vivir.
Al no puntear y al no comear.
Ni el principio ni el fin, comienzan ni acaban.
Entonces, como es el existir.
¿Nos conformaremos con la no existencia?
Que al fin y al cabo para ella si estamos preparados.
O acabaremos como acaban todos.
Con esa muerte, que sin vivir nunca tendríamos.
Pero que viviendo sino la encontramos y a ese fin siempre esperamos.
Diciendo.
Amen.

2012

La vida es una olimpiada.
Yo, ya no se cuantos fines de mundo he pasado.
Todo tiene su tiempo.
Y , claro a mas años mas finales se pasan.
Pase, la del año mil y castañas.
Pase la del 2000.
Y claro me falta la del 2012.
Las otras las sobrevivi.
¿Como sera la próxima?
La expectación es supina.
Los aprovechamientos al orden.
Películas, libros.
¿Que tendrá el 2012, que no hayan tenido los otros?
¿Se acabaran los jamones?
Como estamos en la era informática.
¿Que se acabara?
¿Se acabara la ciencia domotica?
O, nos acabaremos nosotros de verdad.
Como se especula.
Como se tarifa.
Películas no faltan.
Y libros tampoco.
Sino morimos.
Estaremos en primera fila y sin sacar entradas.
¿Feliz 2012!

Disculpa

Hoy, querida amiga, no me has robado nada.
Hoy me has dejado tu calor.
Tu chaquetita se ha quedado.
Tu vuelta es próxima.
No nos dejamos algo por gusto.
Los enigmas de nuestra mente nos hacen volver.
Son los espíritus en forma de objetos, los que marcan un camino.
Ese que nos hace conocer nuestro tiempo y nuestro espacio.
Por eso dejamos un rastro.
Y ese es nuestro subconsciente.
Ese que nos tiene tan atados, que desenvolver las ataduras, nos conduce a un espacio del que recuperarnos, nos costara el continuar un camino que no nos habíamos planteado.
Pero que nuestro subconsciente ya lo había oteado.
Luego, solo tenemos que dejarnos guiar.
Por el destino programado y dirigido por ondas que no conocemos.
Pero que indudablemente nos conducen a buen puerto.
Y, con la condición no buscada.
No nos preguntaremos.
El ¿porque?

Hurtos

Acabo de darme cuenta.
Antes te birlaban los mecheros.
Ahora los inalámbricos.
O si no lo hacen .
Lo pueden hacer por vicio.
En este mundo se pierde hasta el teléfono, no el móvil sino el inalámbrico.
Y ahí tu te ves, requiriendo que te marquen para poder localizar el puñetero teléfono.
Ya no valen las rampiñas tontas, si no las que tu te crees y adjudicas.
Lo de las perdidas de joyas, cebollas y demás enseres.
Han dado paso a un nivel automático y dosmilero, que no tienen nombre ni lugar.
Como no sea que suenen y tengan localizador.
¡Viva la tecnología!

Irreflexiva

Que poco sensata soy.
Me sopo todo un plato con tomate.
Estoy loca.
Pero totalmente loca.
Como no voy a estarlo.
Es por los muertos.
Todo el día me acompañan.
¡No sabéis!
Yo trabajo al ladito de un cementerio.
De esos rellenos de muertos.
Bueno, y tanto.
Han tenido que hacer uno nuevo, porque en el otro no cabían.
Pues como va a estar una.
Tanto muerto pensando.
Al final algo se le pega.
Y como ellos no comen.
No tienen necesidad.
Pues yo lo hago por ellos.
La diferencia es que ellos están flaquitos.
Y en cambio ¡yo!
Empiezo a acumular kilos.
¡No me esta gustando este planteamiento!
Bien esta que ellos, ya, medicamentos no necesiten.
Y comida tampoco.
Pero, que yo tenga que adoptar sus coyunturas pensantes y sus deseos mas acuciantes.
Y tenga que comérmelo todo y hacer lo que ellos no pueden.
¡Me van a destrozar!
Y es que a fin de cuentas.
Tener al lado tanto muerto , implica conciencia.
Y de esa yo voy sobrada.

Las moscas

Mosca remolona, kamikace ofensivo,pesada por naturaleza.
De esta no te libras, te unas a otras especies cabreantes o no.
El fin, sera hoy mismo.
Sin ataúd ni nada.
Aplastamiento macabro, mosquicidio voluntario.
Su música es fea.
Su estética es mortuoria.
¿Para que estarán en esta vida semejantes insectos?
Ya se que por feo no se mata a nadie.
Ni por falta de oído musical.
Pero si por pertinaces y entrometidas.
Molestan al perro.
Molestan al gato.
Y ni que decir al burro.
¡Pobre!
Menos mal que cada uno se defiende como puede.
Unos a coletazos.
Otros a orejazos.
¿Quien las soporta?
Solo los muertos que para eso lo están.
Pero yo aquí vivita.
¡ Por ahora !
Las mato.
¡Ya !

La escoba

Libros rotos, sonetos perdidos, trepidar del fuego, escoba en ristre y a barrer.

A barrer los sueños.

¿Que sueños?
Los mios no desde luego, pues esos no son fáciles de eliminar.
Serán los de las hormigas, avispas y demás insectos.
Pues con gran brío arremeto contra ellos.
Solo respeto a los caracoles, por lo de la casa a cuestas, quizás superstición y a las cochinicas, porque son unas bolitas muy monas.
Pero al resto nada.
¡Como se suda!
¡Como se piensa!
Es que la escoba es muy monótona y te da tiempo a inventar, incluso a criticar y entre rezo y rezo la cabeza vuela.
Este me hizo esto.
Aquella me dijo lo otro.
Y así palmo a palmo te vas haciendo la parcela.
De vez en cuando, si te acercas a la reja, ves pasar a uno o a una de esos que corren como si la vida les fuera en ello y del poco resuello que les queda, en vez de saludarte como Dios manda, a lo mas inclinan la cabeza, porque si intentaran algo mas, yo creo que caerían como fulminados.
¡Y los de la obra!
Porque no me libro.
No tengo nada que objetar, son personas educadas, pero ensucian.
Papeles, sacos de cemento.
Y con estos temporales van de un sitio a otro.
De vez en cuando si no salgo con escoba en ristre, salgo con patada al vuelo y los voy mandando hacia senderos alejados de mis aceras.
Como quien no quiere la cosa.
Una patadita tras otra y se los plantifico a un vecino u a otro.
¡No hace eso el viento!
Porque no lo voy a hacer yo.
Los gatos , son harina de otro costal.
Son mirones y dotorean todo.
Te miran, remiran, hacen que te sientas examinada.
Tienen paciencia infinita, con su mirada caída,en posición expectante.
Es como si dijeran.
Te dejas esa hojita, ese papelito.
Pero de pronto, zas desaparecen.
Quizás, tu ya no les entretienes y te plantan.
Son cosas que pasan.
¡Que vida hay en mi jardín!
Es un universo.
Se cumple la entropia.
Todo tiende al desorden.
Las malas hierbas, campan a su antojo, no hay quien las pare.
Ponte a arrancarlas y en tres riegos, ya han vuelto a salir.
Haz lo mismo con las buenas y no las vuelves a ver en años.
Por si fuera poco, también tengo piscina y leñero.
Que te llevan tus buenas horitas de atención y limpieza.
Un día me dije.
Que extrañas semillas caen al agua.
Venga a mirar y mirar al árbol que hay justo al lado.
Pero nada, no le encontraba sentido.
Pues este solo tenia hojas.
Hasta que, elemental querido Watson.
Los puñeteros saltamontes gigantes, que hacen sus deposiciones sin ninguna vergüenza.
Continuaría, continuaría en objeciones y en alabanzas.
¡Pero!
Termino diciendo.
Que el olor de las rosas, el perfume de los jazmines y la música de los arboles.

Merecen la pena, escucharme a mi misma y a mi escoba, cada mañana.