Galimatias

Si una vez lo hice, otra vez lo haré.
Tu me imbuiste.
Yo lo asimilare.
Pues si esta vida, no olvido.
La otra menos olvidare.
Que si desasosegada estoy.
Menos desasosegada estaré.
Si mis impulsos controlo.
La vida controlare.
No hay vida que controle, si esta vida no intuyo.
Pues esta vida es un caos.
Y con ella sobrevivire.
No hay peor pesar.
Que el no saber, que pensar.
Pero, si a bien nos toca.
No hay pensar que nos disloque.
Que esta vida aun sin querer vivirla.
Es, la que nos toca.
Y feliz me comporto, con tal que me conforte, tal dislocado enfoque.
De este vivir del disloque.
Pero si un día me paro.
La vida de otra manera se me presentara.
Y entonces disfrutare, de estas palabras dispares.
Que a mi vivir enlentecen.
Y de ellas me enloquecen.
Pues sin ellas me enlentecen.
En este vivir sin pensar.
Ya, no pensare en ellas.
Pues ellas serán yo.
Y yo, ya no seré sin ellas.

Pues ellas serán yo.

Ocasion

Menos mal que en esta vida todo lo hago temprano.
Temprano me levanto.
Temprano evoco.
En fin, entre muchos tempranos.
Yo, vivo.
¡Y de que manera!
¡Huy! de infinitas.
Tengo tiempo para versificar.
Eso sobre todo.
¿Alguien se ha levantado con la poesía por montera?
Pues yo si.
¡Y divierte!
Barres en verso, friegas en verso, dispensas en verso.
Luego la vida es un verso.
¿Y que vida sera?
Esa que tu compones, con tan maravilloso estribillo, de mil amores.
¿Sera esa vida insegura?
Sera, esa que enalteces de mil funciones.
Y con ella entretienes en mil ocasiones.
Luego, esta vida es.

La que tu compones.

Jamon 2008

Este año el jamón, me ha alcanzado por ventura.
¿Que puedo decir de el?
Pues, que es un niño gordo, exquisito, apetitoso.
¡Es!
Un deleite, con un puntito, de un no se que.
Pero indudablemente que se paladea, que se retiene y que casa con un buen tintorro.
La alegría la tenemos asegurada.
La inventiva también.
Y entre trocitos de ese manjar, magro y apetitoso, nos deleitamos en reconstruir o en evocar recuerdos perdidos, en ese deambular por este mundo tan prosaico.
Podemos contarlo.
Pero, como expresar un estomago expectante, unos ojos dilatados, en ese reconocimiento de un corte exquisito.
Eso, amigos o se prueba o ni en mil años se expresa.
Sigo diciendo.
¡Viva el jamon y el vino que lo enaltece!

Feliz navidad.

La perrita

Cuando el mundo duerme.
Ella duerme.
¡Pobres ojos expectantes!
Pobre Zahara, ella siempre espera.
Sus orejitas a la escucha, como antenas moviles.
Queso, queso.
Jamón, jamón.
Siempre expectante.
Quieta Zahara.
Ahora si, ahora no.
Ella es "impasible"
Pero.
¿Que dices?
De eso nada.
¿Eso crees?
Ella es "alerta."
Ella es "rápida."
Todo oídos, todo olor.
Inclina su cabeza mendicante, implorante.
Se parece a los gitanos.
"Una limosnica por favor"
Te demanda, una cortecita, un trocito de salchichón, al final la atiborras.
Y ella te da de vez en cuando algo.
Una pelota perdida, una hoja seca o simplemente un seguimiento atrevido y suicida.
Pero nunca se queja.
Siempre te sigue.
Siempre te implora, por una miseria de cariño.
¡Que hay!

Bonita Zahara

Oda al jamon

¡Que tristeza!
Sola se queda Fonseca y en el hueso el jamón.
Con cuanta alegría se le recibe.
¡Ha llegado el jamón!
Los amigos se reunen, se empieza a preparar el jamonero, los utensilios.
Un gran despliegue de alborbolas.
Que marca.
Que cinco jotas.
Que tocino.
Esta en su punto.
Anda, empieza a cortarlo.
Abrir el vino.
Brindemos.
¡Niño! cortalo bien, no tan gordo, a trocitos pequeños.
Se van pasando los platos.
¡Comed!
Que se corta mas.
¡Bebed!
Que no falte la alegría.
Y así un día y otro, hasta que llega un momento, que lo miras y dices.
Como ha adelgazado, la grasa ya no chorrea.
¡No le queda!
La poca carne, son pedacitos pegados al hueso.
Un manto lo oculta, se averguenza, no quiere mostrarse.
Solo se le ve la pezuña.
¡Aun desprende aroma!
No te preocupes, ni te averguences.
Ese dulce aroma sera tu esquela.
Tu réquiem cantinpace en los numerosos pucheros.
Y siempre se dirá.

¡Que jamón!

La soledad

La falsedad.
¡Que palabra!
¡Que tristeza!
Así es el mundo, confías.
¡En que o en quien?
El alma es variable, tan variable como inconsciente.
Nadie sabe ya, lo que es vivir, lo que es compartir.
La verdad es engañosa.
Un engaño complaciente.
Nos basamos en eso.
Necesitamos la amistad, tanto como el vivir.
Y entonces somos complacientes.
Admitimos todo.
Hasta el engaño.
Tenemos miedo.
Un gran miedo nos embarga.
Es tan poderoso, tan exigente.
Que presencias vividas necesitamos, para no caer en nuestro olvido.

Aun sabiendo, que esas presencias, únicamente hacen que nuestro subconsciente, no caiga en ese ajetreado momento, de un placer tan perdido y olvidado como es, la soledad.

El tren

Las estaciones de trenes, no las de aviones, si no las de trenes.
Vidas que van y vienen.
Yo, me crié cerca de una estación de tren.
Una chiquita de pueblo.
Una, donde el "guardaagujas", tenia que poner las barreras, solo una vez al día.
No pasaba mas que un tren.
¡Que emociones despertaba en mi!
Viajes sin destino, imaginaciones al vuelo.
Las vidas van y vienen, no se detienen.
Son vidas.
La pregunta.
¿Vidas con retorno o sin?
Nunca lo sabré.
Van y vienen.
Te sientas y las miras.
Imaginas sus vidas y las relacionas con la tuya.
Gentes, gentes y mas gentes, miras sus caras, sus aptitudes, sus expresiones.
Te montas la película y reflexionas.
No necesitas ir y venir.
Solo ver y oír.
Te quedas calladita y los oyes.
Cada uno de ellos te cuenta algo.
Solo tienes que tener la antena abierta, no necesitas ni libro, ni películas.
Tu eres la protagonista.
Te sientes así.

¿No sera nuestra vida una estancia obligada en cualquier terminal?

Escenas cotidianas:El brillantazo

¿Alguien se ha acostado con alguien y un brillante gordo?
Pues yo si.
Y en vez de alegrarse, no solo da grima, si no susto.
Si en este sueño que es la vida, le da al pariente y tu a su lado.
Por soñar que se esta peleando con Clasyus Cley.
Tu no duermes, seguro.
Solo esperas un manotazo de un brillantazo.
Es desesperante.
Pero, no hay quien le haga entender, que un anillazo asi, resulte un arma mortal, para quien duerme con el susodicho.
Mil historias le he contado a favor de deshacerse de tamaño pedrusco.
Todo ha caido en saco roto.
El cree en la virilidad, en el poder o quizas en el recuerdo o en la añoranza.

Lo que le hace dificultoso deshacerse de tamaña lanzadera.

Un dia reconocera.
Que es de ilusos, creer que eso nos traslada en el tiempo o que eso le hara mas fuerte.

O, quizas sueñe, en deshacerse de una esposa, con un arma un tanto sofisticada y familiar.

Inconvenientes

Si desea escuchar la propuesta.
Pulse uno.
Corto y me corta la inspiración.
¡Vaya gentuza esta!
Se meten en tu casa y no te dejan ni comer.
Semejantes extensiones publicitarias, deberían ser condenadas a caer en la gehenna.
Dado el infierno, que ocasionan a los pobres mortales.
Cuya única inquietud es preocuparse por familiares y amigos.
Único fin en coger el teléfono.

Pero, ellos lejos de proporcionar alegrías, alteran el poco espacio vital que se tiene en un pobre fin de semana.

Hinchazon

¡Vaya día!
Hoy exploto.
He comprado jamón del bueno.
Me han regalado queso del bueno.
Mas un vinito, que no se lo salta un galgo.
Total hinchazon completo.
Remordimientos supinos.
No se si volverme bulimica o prometer, dieta extricta en días venideros.
Aparte, he sido amenizada con recital místico.
Con lo cual.
¿Que se le puede pedir a un día normal, de una semana normal?
Pues la verdad.
Yo le pediría.
Solo una cosa.
Que el peso mañana sea el justo.
Ante el cual seré o mejor estaré contentisima.
Si este no es compasivo.
Estallare a grito pelado.
Y con promesas incumplidas.
De un.

¡No volveré a comer en mi vida!

Escenas cotidianas:whisky

Un vaso de whisky, da para todo.
Primero, para ser o no ser espía de Dios.
Mas bien Dios lo sabe y nos manda a los mortales, a interrogar a otros mortales, en sus inclinaciones alcohólicas.
Hay que ver lo que nos gusta amaestrar al ser humano.
El dar ordenes.
El convertirnos en represores.
Todo es uno.
¡Pero!
Que nos lo hagan a nosotros.
Entonces arremetemos, contra el que o la que nos quiera aleccionar, invocando a toda clase de improperios y de libertades.
La vida se construye de distintas maneras.
Una la que estamos seguros.
¡No!
Segurisimos de tener la razón.
Dos, lo que opinan los demás a los que freímos con nuestras inquisiciones.
Y ¿Donde esta la verdad?
Esa ni la reconocemos, ni la vamos a reconocer.
Y menos en un estado aleccionante.
Que es en el que yo me encuentro en este momento.
Otro día, seré mas compasiva.
Pero, hoy influenciada por el astro Rey.

Me siento como tal.

Un dia maricon

Que día mas rollo.
La adrenalina, la tengo bajo mínimos.
Nadie me da cuerda.
Mi marido, hoy no esta por la labor y no tiene ganas de darme la lata.
Estoy como un pardal con las alas arrastrando.
Es un desasosiego tonto.
Ni para arriba.
Ni para abajo.
Estoy hasta el moño de ver telediarios.
Me los he tragado todos.
La bolsa y el agua a cantaros, me los se de memoria.
Solo el gato del vecino, me ha sacado de mis casillas.
Es lo único que me ha animado.
No se puede uno ni preguntar por la existencia.
Porque la mente la tienes tan relentizada, que da para poco.
Así, que corto.
Que Dios reparta bendiciones.

Punto y hasta días mejores.

El tabaco

El humo se hace insoportable y lo dice una fumadora.
Te cansa.
Te ahita y tu sigues.
A mas vapores alcohólicos, mas humo.
A cualquier idea, mas humo.
Mas vorágine, mas humo.
Parece que hasta para vivir o para pensar, necesitas ese humo, que envuelve, ese que despeja la mente y te hace sentir que eres alguien.
Ese que a la mañana siguiente, te hace pensar que no eres nadie, porque hasta pensar te fatiga.
Las muerte inminentes, son tan recurrentes, que todas las enfermedades, neumologicas y cardiologicas, te las planteas.
Pero.

¡Que gran riqueza es el humo!

Cuanto une.
La paz, los desengaños, las tristezas, parece que las desintegra.
Tu, te echas una bocanada y de nuevo recobras la compostura.
Y, si no te quedas como alelada.
¡Que pocas palabras te nacen!
Enseguida el humo te envuelve y empiezas a recoger velas y ya dices.
Tengo que hacer esto u lo otro.
La vida empieza a renacer.

¿Que moléculas nocivas o ejemplares, tendrán esos cigarrillos infernales y tan mal vistos?

Escenas cotidianas : disertaciones

A mi marido no se le ocurren mas que chorradas.

De tanto pensar, tiene las neuronas arrugadas.

Pues no dice ahora, que tiene vacío existencial.

Cada día una cantinela.

Me pregunta.

¿Tu no lo tienes?

Pues no, digo yo.

En vez de vacío, tengo repleto existencial.

¿No querrías unos nenicos, unos nietecicos que estuvieran correteando por la casa?

Pues no, digo yo.
Vaya manera de calentarme la cabeza.
Si una lo que quiere, es tener tiempo libre.
Eso, libre.
Y no complicarse con escenitas de novelas o películas románticas.
Cada cosa a su tiempo.
Eso es para jóvenes, que tienen una vida por delante, para arrepentirse mil veces por lo menos, de haber caído en tan utópica situación.
Así que al del vacío existencial, se lo voy a llenar yo.

Dándole una escoba y que recite el mantra mañanero, del quehacer servicial y cotidiano.

Flora

Aunque no debería ser, pero es.
El amor.
Ese.
¿No es un toma y daca?
Si te dan, das
Si no te dan, no das.
Y a mi me han dado.
Me han dado atención, cuando pocos lo han hecho.
Me han apoyado.
Me han escuchado, cuando la mayoría solo se escucha a si mismo.
Y ante numerosas adversidades, sin palabras, pero sin olvidos.
Ahí, siempre ha habido, aunque grande en espíritu y en talla.
Una pequeña flor.
En ese Universo que es el gran jardín, en el que entro la vida.
Esa vida, que no nos podrán quitar, si no con la muerte.
Y que con sus innumerables trinos, se nos ha posesionado en un nombre.

FLORA.

La mujer

¡Se habrá resistido alguna vez una mujer!
A bajarse la faja disimuladamente.
A sacarse el vestido de un sitio un poco indispuesto y en situaciones un poco molestas.
¿Que difícil es la vida de una mujer?
Nos vemos obligadas a tirar de las medias porque están caídas.
A mirar carras y carretas.
A observar manchas de carmín antiestéticas en esos vestidos de probador.
A hacer maniobras inusuales con tallas, tallitas de sujetadores y demás aditamentos estilísticos.
¡Como estamos castigadas, madres, hijas, nietas!
Somos el periplo de la historia.
Tontas para hermanos, maridos, abuelos.
Buenas para amigos, parientes lejanos y demás enseres.
¡Pero, bueno!
¿Quienes somos las mujeres?
Meras cajitas estéticas.
Meras cocineras, sin estar en las listas de los grandes.
O somos chamanes, en esta historia bucólica y controvertida.
De todas formas.

¡La mujer, que gran invento!

Angela

Dios, escribe la vida sin lápiz y sin borrador.
Así escribió, la de mi pequeña bombón.
Mi ángel, mi luz.
No pudo hablar.
No pudo andar.
Pero veía, oía, sentía.
Su sensibilidad, no tenia parangón.
Su rebeldía, tampoco.
Una vida corta, cortisima y a la vez intensa, intensisima.
Su estela aun nos envuelve.
Sus recuerdos nos hacen, llorar, reír, mejorar.
Cariñosa no era, pero se dejaba querer.
Y fue querida.
Quien la miraba, no la olvidaba.
Sus bracitos extendidos, imploraban lo que otros con palabras o gritos reclamaban.
¡Porque se fue tan pronto?
Yo, la quería, la quiero.
Supongo, que los destinos están escritos y no nos queda mas que acatarlos.
Pero en un tiempo, mi corazón estuvo roto.
El tiempo pasa y todo es mas suave.
¡Ángela!
Mi niña, en ese cielo azul, entre nubes de algodón.

Yo, te veo.

Las mil y una

Sherezade, no nos engañemos, no se inventaba un cuento detrás de otro.
¡No! ni hablar.
Era el mismo.
Pero, claro, nunca se supuso que el sultán estuviera colocado.
Y, entonces la chica, que era listisima.
Se dijo.
Menudo sultán pendenciero, drogadicto y colocon.
A este se la cuelo.
Y, se la coló.
El mismo cuento día tras día.
El sultán, que siendo moro, no tomaba alcohol, pero de hachís y otras alternativas hasta el morro se ponía.
Nunca noto que el mismo cuento le repetía.
Conclusión:
No seas moro y tonto.
No seas drogadicto y simplón.

Pues cualquier Sherezade, te dará el colon.

Justificacion

En este mundo la libertad no existe.
Solo existe la justificacion.
Se justifica el pobre ante el rico, el amigo ante el amigo, la esposa ante el esposo.
¿Donde queda el amor?
Ese esta perdido, supongo, en otra justificacion.
!Es que hemos suplantado el amor¡
Esa palabra la damos por cursi.
Aquí y ahora lo que prima es justificarse.
Que gran profesión seria "la justificacion".
Es la que abarca. "Ea" todo.
Ni hay amor, ni hay amistad, solo, justificacion.
¡Yo, no tuve que ver, algún otro fue el culpable!
Hemos hecho una vida, en la que priman las disculpas y el achacar a otro lo que nos concierne a nosotros.
Nos justificamos incluso con la genética y arremetemos contra los demás, basandonos en los cromosomas.
¿Donde están los caballeros de alta cuna y honor en ristre?
Supongo que esos se han bajado de la silla ecuestre y han tomado tierra en la perversa.
"Justificacion"

El critico

¡Que barbaridad!

Si no importan los artículos buenos a quien le van a importar los novel.

He leído un montón de blog y me han parecido quejas o emociones de chiquillos desdentados.

Estupideces desproporcionadas de gente solitaria o introvertida.

Comprendo que necesitamos expresarnos.

Comprendo que la incomunicación es muy grande.

Yo, por comprender no tengo cabida, pero en este mundo convulso y circumpecto, la falta de talento esta tan mal vista , como el poner adoquines transversos.

Todo se critica.

Hay una profesión, que nos fastidia a todos, es la del villano, es decir la del critico.

Critico de arte.

Critico de ética

Critico de estética etc..

¡Un fastidioso critico!

Que poca piedad tienen.

Intentamos convencerlos.

Vera usted.

Me pasa, les pasa.

No les importa, si mas le conminas, mas se crecen.

No les justifiques. Porque si lo haces, ahí encuentran filón.

¡Genial! dicen ellos.

¡Horror! dices tu.

Cuando ya has cuadrado el circulo, ellos te lo descuadran.

Cuando tu te crees un genio, ellos te hacen parecer tonta.

¿Que empleo es ese, que asusta mas que Hacienda?

No sera esa partida de individuos, una recua impaciente, de fastidiar.

Los kilos

La gordura, ese tema tabú.

La television, las revistas, ese largo etc... nos bombardean con recetas de cocina magnificas.
¿Donde no encontrarlas?
¿Donde no practicarlas?
Donde, no se habla de grandes restaurantes, de grandes restauradores, que, hasta hace poco restauraban, no cocinaban.
¡Y para que tanto!
No creo que sea solo para lamer cucharas, cuchillos o tenedores.
Supongo, que sera para engullir semejante creación.
Y, luego que.
Pues luego, eso, los kilos.
Ahora, que se practica la ciencia del prevenir. Prevenir gripes, resfriados, no al tabaco, no a los anuncios incitantes.

Entonces, como tal lista de estupefacientes culinarios y exaltacion de maestros y materias primas.

Cuando ello trasciende, en grandes problemas psicológicos, estéticos, psiquiatricos.
¿No sera esto como la pescadilla que se muerde la cola?

¡Que incongruente es la vida!

El amigo

Me gustaría a veces tener un amigo, al que pudiera comunicar mis escritos, sin que el pensara, sin que el me juzgara.
Solo que el sintiera.
Sintiera el alma embotada de emoción, sin recuerdo, solo eso emoción.
Emoción de lágrimas derramadas, en medio de una música deslumbrante.
De un empezar de nuevo.
De un no reproche.
De una ciudad comenzada.
De un pasear descubridor.
En realidad, eso lo tuve.
Lo tuve en un comienzo, los paseos, las ensoñaciones.
Aquí una casa ¿ Si pudiéramos ?
Pudimos.
Pero esta alma escrita por demonios infernales, no paro.
Imploro al becerro de oro, a que ocurriera.
Y, ocurrió, que imbuidos por el deber jodido, nos volvimos atrás, al envilecimiento, al narcisismo y buscamos lo que ya teníamos, pero no reconocíamos.
¿ Que paso ?
Paso, que nuestra mente fluctuó, en un no reconocimiento, nos encandilamos en platillos volatiles, en centelleos ojimetros y fallo.

Hubo que volver al principio.

¡ Esa verdad !

La vida te llueve en suaves gotas, que se deslizan sin tu notar que el sol ha salido.
Ese sol que te golpea, hace saltar chispas y te expone a cabellos encrespados.
Mentes exultantes, que ni la taurina, ni la tirosina, esclavas de musculitos y atletas, te hacen ni soñar, que un día fuiste joven.
¡ Joven !
Siempre esta, esa fastidiosa palabra.
No se dice otra cosa, es la panacea.
Menudo mundo nos hemos montado.
Antes, era la vejez, el excelsos, ahora en cambio, "es el réquiem cantis pace."
¡ Mundo de sorpresas !
¿ Es eso un tópico ?
Niño de cumpleaños. Pide un deseo y ¡ Sorpresa !
Pero. ¿ Donde se encuentra esa vida recatada de valores eternos y aprendidos ?
¿Donde quedaron esas lecciones ininterrumpidamente aleccionadas, de maestros paupérrimos, en habitaciones alquiladas y ochavadas?
Donde tu. Educadamente y profeticamente de parte de padres y profesores, no servías para nada.

Debe ser en ese gran baúl que es el recuerdo.

Mi libreta

Eres mi amor, nunca me traicionas.

Tus renglones, siempre tan rectos.

Puedo confiarte mis cuitas y tu siempre ahí.

Puedo desviarme, colarme y tu ni mu.

Amor, que bonito es servirme sin esperar nada.

Habrá amor tan verdadero y a la vez tan expectante.

Supongo que siempre esperas la impresión, la confianza, el deseo.

¿Quien no lo espera?

Cualquier momento es bueno, cualquier ocasión es idónea.

¡A que fastidia el vivir esperando!

Es lo que toca es la vida.

Pero lo tuyo es mejor, siempre se acaba en ti.

Cualquiera te envidiaría.

Eres mi libreta preferida.

Amor.

El espejo

El espejo, que crimen, nunca debió de existir.

Es el que marca nuestro yo, nuestro ego.

Ya hizo época en los cuentos infantiles.

Espejo, espejito mágico, quien es mas guapa Blancanieves o yo, habría que estudiar el ego de la madrastra de Blancanieves, ese que todos tenemos.

Ese fatídico cristal, que nos devuelve el paso del tiempo.

Si no existiera, si no te dolieran los huesos, si no te reflejaras en los demás.

Nunca se daría uno cuenta, que las arrugas, las canas, el encogimiento vertebral, se habrían dado.

Se continuaría, teniendo el espíritu improntado en tus primeros años de vida.

Esa que comienza con un alumbramiento, nefasto y doloroso.

Pero que nos trastorna y enloquece recordar.

Siempre se fue mas guapa, mas guapo, mas elocuente.

¡Como lo cuentas tu!

Haber quien te lo discute.

Si alguien lo intenta en tu circulo de allegados, le paras los pies, en un decir, tu, que sabrás y te quedas tan ancha.

Espejo de mis requiebros, de mis continuas visitas.

Porque me tratas tan desconsiderablemente.

No podrías ser un poco mas considerado.

Mienteme por una vez y haz que mis mas intimos deseos se cumplan.

Mi madre

Mama querida, he sopesado mis puntales en esta vida, he recorrido mis seres queridos existentes y ninguno ha tenido un grado de solidificacion, como tienes tu.

He deseado que alguien se comprometiera conmigo, que fuera mi confidente.

Pero cualquier puerto se me ha cerrado.

No existe nadie en esta vida que comprenda las distintas existencias que conlleva el existir.

Mis muchas indagaciones, han dado en el olvido.

Que gran suerte tengo con tu existencia, con tu gran compresion e inteligencia.

La vida la haces fácil, tu humor es sagrado, tus opiniones, son reliquias, basadas en un gran conocimiento y experiencia.

Mama querida.

Te quiero, no lo olvides jamas.

Mi padre

Mi padre es Logan 5 (personaje de serie), dotorea todo lo que puede y mas.

Hay fútbol, yo contentisima, asi no me fisgonea.

Pero quita, el intermedio le da para revisar al sunsun corda.

Es cotilla por naturaleza, cabreante si se le antoja, en fin ese es mi padre.

Le encanta la polémica, suele aliarse con mi marido, para sacarme de mis casillas.

No cree en el amor, el cree en el cariño y punto.

Pero ¡ el amor ! eso que es.

Los poetas y esa gente, son extraterrestres para el.

Eso si , te arregla lo que sea y de cualquier manera.

Su humor a veces agrio, a veces chistoso, te atrae, porque anima, eso no se lo puede uno quitar.

Las voces, porque iba para tenor, se oyen a kilómetros.

Un poco sordo, si que esta, respondón, también.

Pero bueno, lo quiero.

Es mi padre.

Paco

No había nombres, solo hermano y hermana, pillerías y poco mas.
Pero si había, amor a manos llenas. Uno no existía sin el otro.
Yo, creyéndome, grande, poderosa, era su guardiana. El era pequeño, hermoso, besable.
Mama decía, cuida de tu hermano, llevate a tu hermano.
Todo iba perfecto.
Pero los años pasan y llega la tonta adolescencia.
El hermano pesaba, el decía, voy contigo.
Yo, argumentaba cualquier escusa.
Quería ser libre.
El amor había sido extrapolado a las amigas, eran mas divertidas, mas molonas y no quería tener testigos.
Sin darme cuenta, heria su sensibilidad.
Años después, me informo de los desplantes, volvimos a comunicarnos, a ser complices.
El paso de ser pequeñito a ser grandote, de hermano a Don Paco.
Funcionario carismático, economista, amante de la literatura, amante de su familia, corazón generoso, participe de tertulias literarias.
¡Hermano!
Hemos recorrido un gran trecho de vida, lo que nos queda es la incógnita.
Esa que con tu espíritu y el mio la haremos verdad.

Cuentos

Quien no ha pensado alguna vez en la manzana de Blancanieves o en el conejo de Alicia.


Quien no ha tenido el síndrome de envenenamiento o las prisas del conejo o en ser tan elemental como watson.


En este mundo tan maltratado, la amenaza terrorista nos mantiene en vilo.


Los supermercados , los embalses de agua, entran dentro de nuestra mente hipocondriaca y fantasiosa.


Los bombardeos mentales a los que estamos sometidos a través de los distintos medios de comunicacion, nos estan inclinando al huerto multifuncional, a la creacion propia, al consumo ecologico o mejor a volver al primitivismo autoctono.


La gran desconfianza en las multinacionales, objetivo de mentes terroristas, nos incitan a ser autoabastecibles.


Pueblos abandonados en aras de emigraciones progresistas, estan volviendo a ser futuro en ellos mismos.


No nos engañemos. El mundo, la vida es ciclica, los entresijos para hacernos volver a nosotros mismos, a este mundo donde lo unico que no cambia, son las pasiones.


El hombre, la mujer no pueden evitar sus miedos,


Miedo de perderse el uno al otro.


Miedo de morir sin haber realizado sus ilusiones, sus ironias o su destino.

Los bombones

Pequeños, inquietantes, atrapadores insensibles, sus olores te transportan, te vuelven adicta e insegura.
Son deseables para muchos y detestables para otros.
Suelen ofrecerse, regalarse, ser remate de fiestas.
Los rellenos son altamente estimados y diversos.
La sociedad los ha envuelto en el gran boato de la nueva cocina, ya no son solo dulces, sino salados , ácidos, todo un despliegue catable.
Sus envoltorios te hacen dudar cual elegir.
Nos castigan con el enigma.
Me como el de plata azul o el de plata verde, rojo.
Al final optas por ir probando uno de cada y diciéndote, ni uno mas.
Pero ! Ay ! Habías olvidado el del rincón y te dices el ultimo. ¡ Por una vez!
Claro que si estas en opulencia para una caja, puedes estarlo para mas.
¡Peligro! Cada caja con sus cintas enrolladas, plateadas, doradas, encubren montones de kilos aborrecibles, que se nos pegan como lapas en las partes menos agraciadas.
Habrá que renunciar y sufrir cochura por hermosura o por el contrario decir.
¡VIVA LOS BOMBONES!

El Ave Fenix

En esta vida lo peor es el miedo.
¡ Miedo a no dar la talla !
Cuantos amores, cuantos escritores, cuantos encuentros se han perdido, por eso, por el miedo.
Que difícil es entendernos a nosotros mismos, cuanto mas es entender a los demás.
Como perdemos el tiempo contemplándonos, en nuestra ambición, en nuestro orgullo, con eso no hacemos sino enturbiar nuestras inclinaciones.
Como nos cuesta mostrarnos.
Nuestras improntas nos coartan.
Pero peor es cuando ellas nos hacen por narices ser triunfantes. Entonces el fracaso esta asegurado.
Hay que mandarlas a freír monas.
Hay que renacer como el Ave Fénix.
Hay que construir de la nada.
Y entonces amigos, seremos lo que realmente somos o queremos ser.

Verano

Noches veraniegas.

Noches siempre eternas.

Esas noches que recuedan el paso del tiempo.

El recuerdo presente, el recuerdo futuro.

¿Quien contempla el eterno presente?

Las mentes alertas, abiertas, expectantes.

Yo, tu, el.

Es nuestro estigma.

Es nuestro destino.

Es el eterno paseo por la vida.

Es lo que nos mueve a ser nosotros, a ser entropia.

A estar en concomitancia con el Universo.

A no dejar de existir.

Columnistas

Ahora el termino columnista , es eso un termino, al que hay que cogerle cobertura.

Yo creía que un buen articulo en cualquier sitio lo empotrabas.

¡ Que va ! Indago en la red y es como un puzzle.

Que opiniones, que marabunta. Debe ser que eso que llaman New York marca. Ahora como no estés puesta en frases que aquí llamamos cañeras y allí sabe Dios que . Con tantos compromisos actualizados, no sabemos ni a que atenernos. De tal manera que crees que un gran articulo formal es como una vergonzante tirada castroja.

! Como se habla y a que velocidad de información¡ Con decir que hasta el ratón se atasca, pasas de unas noticias, frases y rápido rápido, a pedidos y respuestas igual de rápidas. Es la nueva imagen, la nueva literatura, es esa que no puedes perder tiempo o sabes las respuestas o pasas.

Te atosigan de tal manera que dices y eso que no sabes que decir, ni que opinar, es como una catarata que te aplasta en ese gran rio que es la vida.

Hay tan gran competencia en la red, que pasas de un sitio a otro sin saber donde puedes enclavar tu pobre opinión. Porque además de pobre, la tienes que dar y rápido rápido.

La incognita

Cejas entretenidas en arreboles expectantes.

Es una noche,de esas tantas noches, esclavas de pensamientos y de sensaciones.

Esas sensaciones que evocan recuerdos, esos que nos hacen suicidas del tiempo.

Ese que cualquier día ignoramos, que dejamos resurgir en altaneras expectaciones.

¡Quien no se deja arrastrar por el!

No nos menospreciemos, ni nos ensalcemos, que ese no se rinde.

Ese no nos dejaría vivir en este espacio temporal que es la vida.

Una noche

Hemos bailado hasta el amanecer y ese amanecer nos ha parecido corto.

Un gran ritmo de Soul Limbo, nos envolvió, cada nota nos transporto por ensalmo a unas cumbres pasadas, esas que el tiempo, no tuvo tiempo de transponer.

Esos remotos atardeceres.

Esos que están en el recuerdo de esas melodías o ensalmos tan románticos.

Que el tiempo presente los desvirtualiza en presentes pragmáticos, que nuestras mentes mediáticas, aun no han tenido ese tiempo olvidado, tan largo tiempo tras seguido hacer de este gran poema un olvido.

Los amigos

No os habéis ido y ya os hecho de menos, cualquier jolgorio en vuestra casa es un ataque de celos en la mía.

Que es la amistad sino una posesión. Quieres atrapar a los amigos, igual que quieres hacerlo con el esposo. No es pensable ni por un momento, en esos arrebatos histéricos y posesionables, que alguien se te desbanque.

No seremos como esas zorras polluelas que asesinan con la vista el mas mínimo escape.

La vida hay que atraparla, los momentos no tienen vuelta de tuerca.

Entonces se comprende que esas miserables horas que pasamos juntos, en sincronía total y absoluta, del mas grande despilfarro energético y carismático. Entresijo del entretenimiento supremo, que nos vuelve locos, esquizofrenicos. No lo queramos perder en aras de un entumecimiento psicológico y enmuermante que es. El existir sin vosotros.

Calpe, junio 2008.

Paquito

Mi pequeño creció.

Los recuerdos nunca fueron en blanco y negro.

Ese pequeño que cantaba en malagueño Susanita tiene un ratón, ha crecido, es un hombre, pero uno del siglo XVIII. Recatado, sibarita. Sus modales de alto burgués, son incompatibles con sus aficiones de alta tecnología. Se ha convertido en mi maestro.

Querido maestro, un día te conté cuentos inventados, te gustaban tanto que yo en mi adolescencia con complejos maternales, intentaba recordar a tus requerimientos, pero mis invenciones fallaban a mis recuerdos y tenía que improvisar.

Hoy tu no improvisas, tu eres un técnico, en donde el saber no solo no ocupa lugar, si no que refuerza tu aprendizaje, ese que nos transmites. El que en un futuro será tu sustento y el de tu futura familia.

Espero que tus recuerdos, tampoco sean en blanco y negro. Y les des todo el color a esa vida de arco iris que yo te deseo.

Calpe, junio 2008.